chic-let

Tem uma mancha vermelha no meu braço direito e um furinho no meio. Dói. Tem um calinho relativamente pequeno no braço esquerdo. Culpa da minha distração. Dói também.
Faz mais de uma semana que eu não consigo correr por conta do sedentarismo e do cansaço. Cansaço não sei do que.
Eu me equilibro em cima da cama pra pegar as pantufas e quase caio. Nunca fui boa com acrobacia. Isso se ficar em cima de um pedaço de madeira com um metro de altura pode ser chamado de acrobacia. Os pés de monstro combinam comigo.
Eu tento calcular o peso de letras e números aleatórios, mas fracasso. Não sei por que ainda gosto de química. Eu não cumpro com as obrigações que eu imponho à mim.
Me esforço pra puxar assunto, mostrar interesse e sempre me apresso pra ver qual a resposta, mesmo sabendo que é, no máximo, um 'hmm'.
Tenho vontade de gritar a música, mas o regulamento diz que não pode depois das 14h no sábado. É o suficiente pra me fazer desistir.
A moça começa a cantar "Somedays aren't your at all/ They come and go like someone else's day/ They come and leave you behinde someone else's face/ And is harsher than yours/ And is colder than yours" e eu penso que é pra mim. E não tem ninguém aqui pra me dar um abraço.

Talvez seja tudo frescura.


Don't call me, don't write.